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Zibold

Bernard Bourrit

au délié d’un lacet conduisant dans la montagne vers les hauteurs vides et rosies par les rayons rasants du couchant, mais au pied, surtout, d’une ligne de pente abrupte dessinée par l’explosion violente d’un cône comme ceux que parsèment en réduction, de-ci, de-là, dans la campagne, au milieu des caissons que trace la culture du riz en prairies inondables, mais là, sèches, jaunies comme le crin à l’extrémité de la queue touffue du buffle qui ne laboure pas la terre, puisque des buffles, il n’y en pas, la terre se retournant à la main, et le couvert forestier sur les cônes sans fumeroles qui dans le décor font de drôles de pipes, disons qu’il (le couvert) est hirsute, mal peigné, un enchevêtrement de lianes pendues ou serpentant à travers un ramas de branches extrêmement fourchues, aussi finement ramifiées et polies qu’une arche de gorgone suspendue à l’aplomb de la fosse de Nankai […]

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Ann Persson

À son errance elle vomit de la silice les intelligences les artificielles ses sœurs pullulent entre ses organes elle porte sa carcasse sous le ou les réseaux et vibre vibrance voyance elle s’arrache l’œil de la voyance le jette à l’anonyme des groupes dissolution des groupes groupuscules à l’acide sous pluies acides s’écoule le sang horse ou horde les seringues la maintiennent s’enfoncent et ce qui lui reste d’humain sous et sous-humain ce qui veut s’échapper s’évapore […]

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Un monde en pièces

Cécile Toussaint

— Pardon. / — Pardon. Je ne suis pas d’ici. / — D’où venez-vous ? / — Je ne sais plus vraiment ces temps. / — Pardon. J’ai de la cendre dans la bouche. / — Je comprends. C’est à cause de moi. / — C’est vous. Et c’est la poursuite du vent. / — J’ai remarqué sur mon chemin que mon chemin était de cendre. Je n’arrivais plus à dire. Si ma fuite en était la cause ou l’effet. Alors je ne disais plus. / — Il y avait de la cendre avant votre arrivée. Avant que vous ne disiez la cendre. Malgré les croyances. La cendre ne se multiplie pas. Mais se divise par elle-même. Par le zéro d’elle-même. On peut s’y tenir quelques instants. Parfois quelques siècles. Mais on finit toujours par la laisser habiter en nous. / — Je ne resterai pas longtemps. Comme vous je poursuis. Le vent. La cendre aussi maintenant. Mais en sens inverse. Paraît-il que la cendre ne supporte pas ce qui lui est étranger. Tout comme le vent. Alors […]

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Réflexions sur la barbarie

Simone Weil

Bien des gens aujourd’hui, émus par les horreurs de toute espèce que notre époque apporte avec une profusion accablante pour les tempéraments un peu sensibles, croient que, par l’effet d’une trop grande puissance technique, ou d’une espèce de décadence morale, ou pour toute autre cause, nous entrons dans une période de plus grande barbarie que les siècles traversés par l’humanité au cours de son histoire. Il n’en est rien. […]

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Un masque pour qui marche

Jérôme Orsoni

Tout à l’heure, si l’on m’avait interrogé à ce sujet, j’eusse juré que c’était vrai, mais à présent, je ne sais plus très bien : ai-je inventé cette espèce d’apparition ? ai-je voulu voir seulement ce que je voulais voir ? ou bien la réalité offre-t-elle, à qui daigne encore s’y montrer quelque peu attentif, au lieu de passer son temps plongé dans l’obsession de soi-même, des confirmations inespérées, lesquelles nous disent : « Non, tu ne te trompes pas » ? Non vraiment, je ne sais pas, mais tout à l’heure, si l’on m’avait interrogé à ce sujet, j’eusse répondu sans hésiter que là, à la fossette où naît le cou, en capitales d’imprimerie, la jeune femme que je venais de croiser à l’instant même avait ces trois lettres tatouées : A R T. […]

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Sans titre

Bernard Bourrit

en feuilletant l’herbier d’Anaïs Tondeur, Tchernobyl herbarium, composé de radiogrammes de plantes cueillies à l’intérieur de la zone d’exclusion de la centrale — ces images très troublantes parce qu’elles ne sont pas des photographies, mais comme du temps de Nicéphore Niépce, des images de contact, agissant dans le cas présent par l’action des isotopes radioactifs assimilés au sein de la plante qui, par la force des événements, a absorbé et restitue visiblement (cela fait sens) le contaminant radioactif déposé dans le sol, faisant voir par sa propre lumière interne le devenir de la catastrophe. […]

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Spectres de Kafka

Marc Verlynde

Il paraît, aujourd’hui, impossible de ne pas parler de politique ; il semble pratiquement impossible d’en dire autre chose que le détachement, l’impuissance. Il est impossible, aujourd’hui, de parler de Franz Kafka ; on le doit. Facile paradoxe, on le veut sans refuge. Des brisures & des inachèvements où inventer Kafka — obstinée volonté de non-appartenance. On se déplace dans un intenable en deçà du commentaire. On pastiche, par athéisme, les manières dont les paraboles talmudiques font de l’herméneutique un acte, de la dissociation dialogique un instant de la compréhension. Avant que cet équilibre, ce repos, ne redevienne inacceptable. Une manière d’interpréter l’essentiel des intrigues des fragments dont les romans de Kafka sont constitués. […]