Aux yeux. De la racine. / Au sommet, ça retombe. / Sueurs lourdes, rouges, glissant sur les branches jusqu’à la bouche. / Et la bouche mord. / C’est l’heure. / Pas le murmure, non, la morsure / Violente. Pas la parodie du mysticisme. / Le crachat ingrat. / La gifle à la lumière crue. / Discordance, nous bêtes rampantes, / froides, chargées de siècles d’injustice. / Une aiguille aimantée par la colère. / Chaque geste tiré des entrailles. […]
Il semble important, pour l’œil qui cherche à s’échapper de lui-même lorsque des images s’imposent à lui, de toujours penser au montage non des images entre elles, mais du sens qui y advient. Ainsi, l’attention doit se porter davantage à l’interstice entre deux images, voire à l’interstice périphérique qui se crée autour du choix d’une image seule, de son exposition — espace invisible de révélation se fabriquant entre l’œil et l’image. Il faut aller à l’invisible de ce montage du sens à même l’image pour se saisir de l’indicible et en faire une ductilité libératrice. […]
Dans l’œil sombre ne tombe aucun sanglot, / Face à leur métier, ils montrent les crocs : / Allemagne, nous tissons ton sindon, / Y tissons la triple malédiction — / Nous tissons, nous tissons ! / Malédiction sur le dieu que louèrent / Nos prières dans la faim et l’hiver ; / En vain, nous avons attendu et cru, / Il nous a moqués, dupés et perdus — / Nous tissons, nous tissons ! […]
au délié d’un lacet conduisant dans la montagne vers les hauteurs vides et rosies par les rayons rasants du couchant, mais au pied, surtout, d’une ligne de pente abrupte dessinée par l’explosion violente d’un cône comme ceux que parsèment en réduction, de-ci, de-là, dans la campagne, au milieu des caissons que trace la culture du riz en prairies inondables, mais là, sèches, jaunies comme le crin à l’extrémité de la queue touffue du buffle qui ne laboure pas la terre, puisque des buffles, il n’y en pas, la terre se retournant à la main, et le couvert forestier sur les cônes sans fumeroles qui dans le décor font de drôles de pipes, disons qu’il (le couvert) est hirsute, mal peigné, un enchevêtrement de lianes pendues ou serpentant à travers un ramas de branches extrêmement fourchues, aussi finement ramifiées et polies qu’une arche de gorgone suspendue à l’aplomb de la fosse de Nankai […]
À son errance elle vomit de la silice les intelligences les artificielles ses sœurs pullulent entre ses organes elle porte sa carcasse sous le ou les réseaux et vibre vibrance voyance elle s’arrache l’œil de la voyance le jette à l’anonyme des groupes dissolution des groupes groupuscules à l’acide sous pluies acides s’écoule le sang horse ou horde les seringues la maintiennent s’enfoncent et ce qui lui reste d’humain sous et sous-humain ce qui veut s’échapper s’évapore […]
C’est en ce moment pour moi une sale époque, toutes les époques d’ailleurs sont dégueulasses dans l’état où je suis. Vous n’imaginez pas à quel point je puis être privé d’idées. Je n’ai même pas les idées qui pourraient correspondre à ma chair, à mon état de bête physique, soumise aux choses et rejaillissant à la multiplicité de leurs contacts. […]
la plante en rhizomes / sans fleurs ni graines / et tes yeux parmi les bambous / Seol Seol / sais-tu qu’aucun cercle / ne se brise ? / Seol Seol / quand les chiens / se sont mis à tourner / à mordre / la chienne seule / sous le ciel blanc / la lune ne bougeait pas / et ton œil ton visage / ne bougeaient pas / toi tu n’aurais même pas / écrasé avec tes doigts / l’insecte sur ta peau […]
Vous tous ! — Mes beaux whiskys — Mon horrible mixture ruisselant jaune — bocal de pharmacie — Ma chartreuse verte — Citrin — Rose ému de Carthame — Fume ! Fume ! Fume ! Angusture — noix vomique et l’incertitude des sirops — Je suis un mosaïste. […]
— Pardon. / — Pardon. Je ne suis pas d’ici. / — D’où venez-vous ? / — Je ne sais plus vraiment ces temps. / — Pardon. J’ai de la cendre dans la bouche. / — Je comprends. C’est à cause de moi. / — C’est vous. Et c’est la poursuite du vent. / — J’ai remarqué sur mon chemin que mon chemin était de cendre. Je n’arrivais plus à dire. Si ma fuite en était la cause ou l’effet. Alors je ne disais plus. / — Il y avait de la cendre avant votre arrivée. Avant que vous ne disiez la cendre. Malgré les croyances. La cendre ne se multiplie pas. Mais se divise par elle-même. Par le zéro d’elle-même. On peut s’y tenir quelques instants. Parfois quelques siècles. Mais on finit toujours par la laisser habiter en nous. / — Je ne resterai pas longtemps. Comme vous je poursuis. Le vent. La cendre aussi maintenant. Mais en sens inverse. Paraît-il que la cendre ne supporte pas ce qui lui est étranger. Tout comme le vent. Alors […]
Bien des gens aujourd’hui, émus par les horreurs de toute espèce que notre époque apporte avec une profusion accablante pour les tempéraments un peu sensibles, croient que, par l’effet d’une trop grande puissance technique, ou d’une espèce de décadence morale, ou pour toute autre cause, nous entrons dans une période de plus grande barbarie que les siècles traversés par l’humanité au cours de son histoire. Il n’en est rien. […]